Gente colta, gente introversa

Vedo una donna con la faccia un po’ persa

Mi guarda anche lei, lungo momento

È un istante, ma quasi infinito

E solo dopo ci arrivo, ho capito

Che lei è morta, nel suo tormento.

Morta lei è su di una panchina

Si volge a me e s’ avvicina,

mi guarda fredda, gelida saluta:

lei è una delle tante

uguale e pur sempre ignorante

come quell’altro che dalla casa ci scruta.

Morto anche lui, come ormai tutti

Un mondo di zombi, ma quanti lutti!

Bocche ridenti di defunti viventi

La mia visione è un orrore

Duole, fa male nel cuore

Al veder tutti questi dementi.

È un mondo perso nella sua volgarità

E in ogni città, solo atrocità

Poi la mia donna, prezioso scettro

Del mio verso che vuol raccontare

Un male ignoto, rozzo ed infame

Come quell’uomo che sembra uno spettro.

Voglio cantare il mio pensiero

Che si rifletta, almeno ci spero

In voi lettori, dai gusti decisi

Dalla mia poesia un po’ estrusa

Complicata e forse confusa